El infierno de Los Ángeles
Esta etapa es la última y no tiene por qué ser la peor. Los chicos de Fullerton, que han dormido en El Caliente, nos llevan al Angel's Roadhouse. Un pedazo de bar de 900 metros cuadrados. Es demasiado pronto y lo llenamos con nuestra presencia.
La estructura de madera alberga varias barras, dos escenarios, mesas de billar, patio con mesas y sillas, neones por todos lados, camareras de aúpa, parking generoso, dardos, música, cartelería... Es del Club 81, pero no luce ningún símbolo alegórico a la vista. Está planteado como negocio, donde los colores están únicamente en los luminosos comerciales fluorescentes. 
"La vida es un viaje que corre el riesgo de tropezar", leo en internet. Así comienza un recorrido angustioso y peligroso desde el Angel's Roadhouse hasta Hollywood Boulevard. Estacionamos las motos en un parking cercano y nos mezclamos entre los seres absurdos que rondan por el Kodak Theatre, El Chino y las estrellitas del suelo. Defrauda mucho, es muy comercial y hay más japoneses que en el vagón de cola de tren de Tokio a las ocho de la mañana.
Los Ángeles es la ciudad más poblada y extensa del estado de California y la segunda en Estados Unidos (en habitantes). Fue fundada en 1781 por el español Felipe de Neve como El Pueblo de Nuestra Señora la Reina de los Ángeles de Porciúncula. ¡Toma ya!. Los habitantes la llaman L.A. Saben sintetizar. El perímetro de la ciudad es de 550 km. Nosotros pillamos la circunvalación de L.A. (High Way to Hell), que tiene 120 kilómetros.
Mantener un grupo de ventipico motos juntas rodando por una autopista de seis carriles, con un estado del asfalto penoso, coches atravesando el grupo, frenadas, acelerones. Puto caos. Miedo a perderse, miedo a chocar, miedo a morir, miedo al infierno. Colapso habitual en L.A.
Llegando al centro ves el mítico cartel de 'Hollywood' (bosque de acebo). Te anima. Y llegan a tu mente las películas que han iluminado tus cenas o comidas. China Town, LA Confidential, Blade Runner, Prety Woman, American Graffiti y Terminator II. No quiero seguir, pon en tu mente las tuyas. Son Muchas. ¡Ahhhhh!, y Pulp Fiction.
Pero unos seres como nosotros no pudimos evitar visitar la sede del estudio de The Jim Henson Company, creador de los 'teleñecos' (The Muppets). Kermit the Frog, -o la rana Gustavo- preside la entrada. Recordemos que es el reportero más dicharachero. Un batracio metido al mundo de la comunicación.
Llega el momento de volver a Bartel's para devolver las motos. El infecto tráfico empeora, más carbón en la caldera de Pedro Botero. Sobrevivir es fundamental, básico.
Un toque entre dos motos crea el primer incidente de tráfico de los 4.314 kilómetros recorridos. Ya en el concesionario de Harley-Davidson, la cosa se torna en melancolía y alivio. Adiós preciosa montura, adiós 'jartá' de kilómetros.
La cena de despedida se convierte en el festival de la cerveza de Munich, pero a la 'angelina'. Nuestra cuadrilla ha decidido desde hace días pedir lo que se le pasa por la cabeza al primero, elegimos el Tony P's Flat Iron Steak. Nos autodenominamos los G.S.P.A.M.C. (gente sin personalidad amoto club).
Mientras escribo esta crónica han pasado cientos de galones de cerveza por la gargantas resecas de los participantes de Route 66 Experience (para algunos, inexperience). Cierro estas letras con agradecimiento a la organización por su atención, perfecta logística, saber rodar. También cierro la pantalla del Mac, que le dado mucha guerra.
Mañana volamos a España, nos acompañan recuerdos que harán que seamos mejores personas. Nos acompañan nuevas amistades que serán regadas con buenos litros de placer. Nos acompañan paisajes que permanecerán en la retina (o en ChopperON.es) durante años.
Volveremos a liarla y a contarlo.
(pincha en cualquier foto para ampliar y para ver la galería completa)
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