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Encuentros en la tercera fase

Me voy a correr según recibo la luz del sol que proclama tan excelente día. Pero voy con las Nike. Me subo a una loma para contemplar Sturgis desde todo lo alto. Qué pequeño es y que grande nos parece. Ducha rápida, pitillo y a la Road Glide. Recorremos unas millas de aspecto alpino por Black Hills, Las Colinas Negras. El sol no está muy alto a las 8h30, pero promete castigar.

Con el perfume de los pinos carrascos llegamos a Deadwood, Madera Muerta. Es una localidad cercana a Sturgis. Su origen fue una ciudad sin ley, que rápidamente alcanzó una población de alrededor de 5.000 habitantes. Lo provocó el descubrimiento de oro. El juego, las putas y el opio aumentaron su reputación. Y asesinatos. Allí reposan los restos de James Butler Hickok, un hombre de orden, además de explorador, pistolero y jugador profesional. Pero toda aquella ‘perversión’ acabó. Hoy en día es una ciudad muy cuidada, llena de edificios históricos de piedra y ladrillo. La rotulación de sus negocios es muy esmerada. Sólo persiste el juego en sus locales públicos.
Pero basta de historia. Vamos a lo nuestro, que es rodar. La ruta programada por Aventurismo nos lleva hacia Wyoming.



Un cartelote en la línea del Estado nos informa de las leyes para lo motoristas: luces encendidas, casco obligatorio para menores de 18 años (¡) y cuelgamonos por debajo de la altura del hombro. Casi me parto el pecho y muero de risa en el arcén.

Poco más adelante paramos a desayunar en Aladdin. A su entrada reza: population 15, población 15. En el bar pedimos unas birras. Somos nueve, casi doblamos el censo. Wyoming es un estado de contorno rectangular, vamos que la frontera es ficticia, no corresponde a un río, montaña o lo que sea. Pero se nota alguna diferencia. Las praderas llanas que siguieron a Black Hills, empiezan a salpicarse de riscos arcillosos. El rojo de la tierra alberga pinares aislados junto a otros árboles de hoja caduca. Frescor verde y castigo solar.


En un giro inesperadamente aparece un faro en el horizonte, un pico romo, azul por la lejanía, un tótem pétreo. Es Devils Tower, La Torre de los Diablos. Es un cuello volcánico de casi 400 metros de altura desde su base. Curvas y contracurvas hacen perderlo de vista y recuperarlo de nuevo. Parece un colmillo romo, luego un vaso de pinta invertido, cambia de color. Del lejano azul se antoja parduzco y verdoso. Es un lugar impresionante, que rompe el horizonte con su atrevida silueta. Es Monumento Nacional desde 1906. ¿Lo recuerdas de Encuentros en la tercera fase?





En Moorcroft dejamos la 14 para abordar la 90 una autopista repugnante por lo monótona y el calor que nos hierve la sangre. Casi 40 grados centígrados es mucho. Sueño con una cerveza, tengo pesadillas con por una cerveza. ¡Quiero una birra!



En Gillete (capital de la energía) no nos cortamos y paramos a repostar. Y a comer. No tienen cerveza en el lugar elegido y me amotino. Gasolina y cerveza es mi lema. Víctor comprende la solicitud y nos vamos junto a su hijo a un mejicano. Burrito y birritas. Tres me sacian.



Evitamos la 90 para hacer una incursión por la poco transitada 14, donde el grupo (de ¡cinco!) se divide. Unos tiran del puño y otros calman el ritmo. Yo me quedo en medio, ya sin contacto visual. Voy solo por una paisaje yermo, de colinas desgastadas, con algo de ganado y poco árbol. Pero lo disfruto, disfruto de una soledad física y mental. Me escolta el alambre de espino que rodea las amplias praderas secas. Acres ocres. Disfruto de la FM. La Creedence ofrece My baby Left me, mi chica me abandonó. Perfecto momento, perfecto tema. Los Eagles interpretan Heartache Tonight, Esta noche, angustia; que no viene a cuento el título, pero una sombra delatora me hace mirar para arriba. La mayor de las aves depredadoras se cruza sobre mi cabalgadura. Intervienen Steve Miller Band, Pink Floyd, los Stones…


Para entretenerme pongo el control de crucero y empiezo con las autofotos. Poco después nos reagrupamos en la sombra del único fresno del tramo. Y juntos llegamos a Sheridan, desde donde escribo esta crónica.



Nos hemos tomado las consabidas birras en el bar del motel que está lleno de ‘paletos’ locales, celebran una boda. Son unos cachondos y nos preguntan de todo. Las chicas van arregladísimas y se están emborrachando ahí enfrente. A ver si acabo ya esto.

(pincha en cualquier foto para ampliar y para ver la galería completa)

La senda de los tramperos al completo

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